¿Qué es la verdad sino la doliente sinceridad de nuestro presente, la que nos recuerda lo que somos de la manera más cruda, sin adornos que nos suavicen las palabras o los pensamientos?
¿Qué es la verdad sino eso que es lo correcto pero tan incorrecto a la vez; eso que es lo aceptable para el resto pero lo que detestamos aceptar para nosotros mismos?
Ahí siempre está, esperando cual hiena, acechando la debilidad de la presa para que, cuando menos se lo espere, clave los colmillos desgarradores a nuestro ya debilitado espíritu. La noche pulcra es testigo y cómplice de aquella desagradable escena de dolor y enfrentamiento con la verdad. La luna a veces es bella, pero no hace más que unirse a la complicidad y al morbo de la noche.
Y ahí está, tu verdad tan deseada y tan dolida, escupida sin piedad pero moralmente aceptada. Ante eso, todos somos, inevitablemente, culpables.
El deseo de la realidad inventada es constante; es profunda y estúpidamente anhelado.
Somos víctimas de nuestra verdad, de nuestra realidad, de lo que queremos y no queremos. Somos víctimas y beneficiarios. ¿Qué nos queda? ¿Qué podemos hacer? ¿Enloquecer?
Vivo, aquí o allá, con esto o con aquello, bien o mal, pero sometido ante la verdad.
Febrero 2022, México